Feministas en días de pandemia El 8 de marzo, al regresar a casa, sentí que me iba a tomar días
detenme ahora que todavía no he empezado dime que la luz está apagada que la casa no está ardiendo que
Duras suavidades 1 Siete hijos nueve embarazos cuerpo de madre ataviada en esbelta sonrisa desmienten maltrato verbal veinticuatro por siete.
¿Por qué cualquier cordón del zapato de una muñeca es una revelación? ¿Y cualquier sueño con una caja de deseos
Poemas de Old Music Island Premio Nacional de Poesía LGBTTTI Zacatecas 2017 PUNTO CERO Una saeta me apunta desde
POEMAS (de Primer Labio) ESQUEJE Verdad es que la poesía también se escribe con el cuerpo. Luis Cernuda Mueve mis
Me nombro Esta manía de contarles, contarme; decir mi ateo nombre tan lleno de ventanas: mi abuela Trinidad teje
Enumeración desde mi pobrecito hipotálamo Lanzar mi sistema simpático al mar, sacar estrellas, reflejos de mi sexo, ser elemento, infinitesimal
Voces de Mujeres Las caracolas pioneras se apropiaron de la palabra hace un cuarto de siglo y desde entonces, calladas
Mimo Ganarle el espacio al tiempo que resta, aquietar durante unos segundos la permanencia vibrante del duelo. Lograr que
No amo a mi patria Su fulgor abstracto es inasible José Emilio Pacheco, Alta traición El almuerzo
Tengo un hijo en brazos y otro en un bote de cristal absorbido del útero un pequeño montón de líquido
El pasado tres de abril falleció la escritora Nancy Alonso. Nos lo comunicó su gran amiga y compañera Mirta
Claribel nos ha dejado. En un sentido adiós, el equipo que hacemos con la A hemos querido reproducir, en su
FICCIÓN Me gustaría que la realidad nos diera Escenas catárticas como toda buena película La hermana confronta al hermano
Habitación verde pastel Llegué al edificio con prisa sintiendo que llegaba tarde, a pesar de que cada vez salía más
Fragmento de Antígona González* de Sara Uribe (2012) Instrucciones para contar muertos Uno, las fechas, como los nombres,
Karuna* I para ver algo más que caracoles vacíos el declinar perpetuo de la savia y la sangre
De Ramas Me hablan las ramas desnudas de los árboles. Cargadas de nieve, soberbias, inmóviles. Me hablan con su
Madre A mi hija, Ariadna Con qué tierno cuidado protege a su bebé del sol con la sombrilla
Cuando era niña también fui niño. O sea, que fui niña y niño a la vez. En mi familia me
L. ve deslizarse el paisaje a través de la ventanilla del tren. El viaje ha comenzado al amanecer. -¡Qué bien!
Un perro en las líneas del metro Cayó como caen las hojas sin darse cuenta pero ahí dentro de
Adrián y su mejor amigo Carlos iban a irse de excursión de final de curso. Se iban a Sevilla a
El lugar más íntimo para provocar incendios La cocina, el infierno. Un lugar de cuchillos y de sangre.
Hoy lo he buscado. Tu nombre en google solo aparece en mi pantalla una única vez. Sabes, he echado la
First draft (a Robert Lowell, por mi vida bostoniana) Las imágenes de mi nuevo barrio Me recuerdan al paraíso de
Palabra Escrita ¿Son paredes las páginas mientras no las escribes? Vas viviendo una extraña confusión de blancuras: blancor espeso y
Lo que quiero decir está seco y se refugia en la esquizofrenia sensitiva y infiernilla del amor. Predilección por el
Preparar el desayuno no supuso mayor problema, a pesar de que tuvo que ayudarse con la barbilla para abrir el
